Poesie campestri Ippolito Pindemonte 70 Kb in UTF-8 Biblioteca Italiana Roma 2003 bibit001489

Questa risorsa digitale è liberamente accessibile per uso personale o scientifico. Ogni uso commerciale è vietato

 Collezione BibIt Prose e poesie campestri Pindemonte, Ippolito Ferraris, Angiola Fogola Torino 1990 Ripr. dell'ed.: Verona : Mainardi, 1817

Tutti i materiali paratestuali della fonte cartacea non riconducibili alla responsabilità dell'autore dell'opera sono stati soppressi nella versione digitale

Livello medio: controllo a video con collazione con edizione di riferimento

I simboli di citazione e di discorso diretto presenti sulla fonte cartacea sono stati rappresentati sulla versione digitale

I trattini di sillabazione a fine riga sono stati soppressi e le parole ricomposte

Il testo originale della poesia LA MELANCONIA presenta degli spazi bianchi di rientro dei versi di varia lunghezza che non sono stati codificati.

Classificazione Decimale DeweyClassificazione generi BibIt 700 Italiano 853.6 - NARRATIVA ITALIANA. 1748-1814 Poesia Data sconosciuta anteriore al 2000 LIZ Digitalizzazione Data sconosciuta anteriore al 2000 LIZ Correzione linguistica 2003-04-28T00:00:00.000+02:00 Domitilla Olivieri BIBIT Codifica XML - Codifica manuale 2003-05-05T00:00:00.000+02:00 Elena Pierazzo BIBIT Validazione LA SOLITUDINE Pien d'un caro pensier, che mi rapiva, Giunto io mi vidi ove sorgean d'antica Magion gli avanzi su deserta riva. Cinge le mura intorno alta l'ortica, E tra le vie della cornice infranta L'arbusto fischia, e tremola la spica. Scherza in cima la vite, o ad altra pianta In giù cadendo si congiunge e allaccia, E di ghirlande il nudo sasso ammanta: E con verde di musco estinta faccia Sculto Nume qui giace, e l'umil rovo Là gran pilastro rovesciato abbraccia. M'arresto; e poi tra la folt'erba movo: Troppo di cardo o spina al piè non cale, E nel vóto palagio ecco mi trovo. Stillan le volte, e per l'aperte sale Passa ululando l'Aquilon, né tace Nel cavo sen dell'oziose scale. E pender dalle travi odo loquace Nido, entro cui tenera madre stassi I frutti del suo amor covando in pace. Quindi sul campo con gli erranti passi, Per via diversa dalla prima, io torno. Veggo persona tra i cespugli e i sassi. Sedea sovra il maggior masso, che un giorno Sorse nobil meta d'alta colonna: Abbarbicata or gli è l'edera intorno. M'appresso; ed era ossequiabil Donna: Scendea sul petto il crine in due diviso, E bianca la copria semplice gonna. Par che lo sguardo al ciel rivolto e fiso Nelle nubi si pasca, e tutta pósi L'alma rapita nel beato viso. Chi sei? le dico; ed ella, i rai pensosi Chinando, Solitudine m'appello: Diva, sempre io t'onorai, risposi. Mettea dal mento appena il fior novello; Ed uscendo, tu sai che parlo il vero, Dal folleggiar d'un giovanil drappello, In disparte io traeva; e se un sentiero Muto e solingo a me s'apria, per esso Mi lasciava condur dal mio pensiero. Poscia delle città lodai più spesso Rustico asilo, e più che loggia ed arco, Piacquemi un largo faggio e un brun cipresso. Questo so ben: ma che sovente al varco Un Nume t'aspettò, pur mi rammento, Rispose, e che per te sonar fe' l'arco. E stato fora allor parlar col vento Il parlarti de' campi, e morte stato Far un passo lontan dal tuo tormento. Ma tutto de' tuoi giorni era il gran fato Seguir la tua giovine Maga, e meno Curar la vita, che lo starle a lato, E dal torbido sempre, o dal sereno Lume degli occhi suoi pendendo, berne L'incendioso lor dolce veleno. È vero, è ver: ma chi mirar l'eterne Può in man d'Amor terribili quadrella, E non alcuna in mezzo al cor tenerne, S'egli al fianco si pon d'una donzella, Che ad una fronte, che qual astro raggia, Giunga in sé stessa ogni virtù più bella, Che modesta ci sembri, e non selvaggia, Varia, né mai volubile, che l'ore Viva tra i libri, e pur rimanga saggia? Ora l'età, l'esperienza, e il core Già stanco, ed il pensier, che ad altro è vólto, Di me stesso potran farmi signore. Sorrise allor sorriso tal, che al volto Senza tor maestà crebbe dolcezza, La casta Diva; e così dir l'ascolto: Molti di me seguir punge vaghezza; Ma vidi ognor, come a poche alme infondo Fiamma verace della mia bellezza. Alcun mi segue, perché scorge immondo Di vizi e di viltà quantunque ei mira: Questi non ama me, detesta il Mondo. Non ama me, chi del suo Prence l'ira Contro destossi, ed in romita villa Esule volontario il piè ritira; Ma la luce del trono, onde scintilla Su lui non balza, egli odia, odia l'aspetto Del felice rival, che ne sfavilla. Non chi la lontananza d'un oggetto Piange, che prima il fea contento e pago, E gli trasse partendo il cor del petto; Ma d'un romito ciel si mostra vago, Per poter vagheggiar libero e oscuro Pinta nell'aere l'adorata imago. Questi voti d'un cor, che non è puro, Odio; e di lui, che in me cerca me stessa, Solo gli altari e i sagrifizi io curo. Ma quanto a pochi è dagli Dei concessa Alma, che sol di sé si nutre e pasce? Che ogni dì, che a lei spunta, è sempre dessa? Che ognor vive a sé cara? Uom, che le ambasce Del rimorso, torcendo in sé la vista, Paventerà, questi per me non nasce. Questi sol qualche ben nel vario acquista Tumulto, perché in lui strugge e disperde La conoscenza di sé stesso trista. Ma su lucido colle, o per la verde Notte d'un bosco, co' pensieri insieme, E co' suoi dolci sogni, in cui si perde, Passeggia il mio fedele, e duol nol preme, Se faccia d'uom non gli vien contro alcuna, Perché sé stesso ritrovar non teme; E nel silenzio della notte bruna Estatiche fissar gode le ciglia Nel tuo volto soave, o argentea Luna; E per l'ampia degli astri aurea famiglia Gode volar, di Mondo in Mondo passa, Passa di meraviglia in meraviglia. Levando allor la fronte trista e bassa, Deh! grido, se ti spiace il culto mio, E che pensi di me, saper mi lassa. Il tuo culto sprezzar, no, non poss'io: Ma scosso appena dalle gialle fronde Avrà l'Autunno il lor ramo natio, Che tu darai le spalle a queste sponde, E d'altro filo tesserai la vita Ove Città sovrana esce dell'onde. Né però dal tuo core andrà sbandita La voglia di tornare al bosco e al campo, Tosto che torni la stagion fiorita. E se nol vieta di due ciglia il lampo, Se una dolce eloquenza non ti lega, Ti rivedrò; né temo d'altro inciampo. Ciò detto, in piè levossi; ed io: Deh! spiega, Se ancor mi s'apparecchia al core un dardo. Ella già mossa: Il labbro tuo mi prega Di quel, che dubbio pende anco al mio sguardo. AL CAVALIERE CLEMENTINO VANNETTI A Roveredo. O Clementino, del cadente onore Dell'Italico stil fermo sostegno, Sotto qual ombra le lunghe ore estive Vai sagace ingannando? Obblìo ti prese Di Pindo amato? O la sonante cetra Scotendo vai, pien di furor giocondo, E immemore del tuo fedele Amico, Che né lieto, né mesto, per le belle Avesane colline si raggira E legge tua gentil Prosa, che adorna Del chiaro tuo concittadin le Rime? Scuri cipressi, che a quel colle in cima Fate dell'Eremita al sacro albergo Di triste, e pur soavi ombre corona; Sapete voi, se dell'Amico il nome Odon queste fontane e queste rupi, O che l'oriental Sole dispieghi Tutta la pompa dell'ardente luce, O che in partendo le montane cime Pinga ed inauri di più dolce foco. Sapete ancor, se dal frondoso ramo Staccai per altri le sonore corde Dal dì, che la pietosa arte di Coo Dure leggi m'impose, e vietò il caro Succo dell'uva, allegrator dell'alme, E di note Febée maestro altero. Ma tazza colma di salubre latte Mi viene innanzi sul mattin rosato, E sul caldo meriggio in gelid'acque Mi raccapriccio: indi m'assido a mensa, Non che frugal, presso che nuda, e quale Non disdiria d'uom penitente al labbro. Oh! quando fia che ritornare io veggia (Come tutta di brame e di speranze Si regge, e si mantien nostra natura) Autunno pampinoso, il qual per mano Tenga, e rimeni a me l'alma Salute, Vaga Dea, se a noi mostra il roseo volto, Dea, se da noi l'asconde, ancor più vaga. Liete vendemmie allor faremo: al suono De' crepitanti cembali, ed a quella Di rurale canzon grazia selvaggia, Con Lalage, e con Delia, unite al coro Delle contadinelle, quasi Dive Tra mortali fanciulle, allegri balli Condur saprò: di Bacco i rossi doni Succederanno ai candidi di Pale, E allor fia tempo da stancar la cetra. Intanto giovi a me questo securo, Che ingannare non sa, viver tranquillo, E i piacer solitari, onde son cinto; Contento pur, se alle mie nari il grato Odor dell'ammontata erba recisa Recan le passeggiere aure cortesi; Se al vicin faggio, sotto conscia notte, Memore l'usignuol farà ritorno, Non imparate a scior musiche voci, Gli amor suoi gorgheggiando, e i miei diletti. Qualunque vita, sia ridente, o grave, Tumultuosa, o cheta, oscura, o chiara, Porta in sé stessa i suoi piaceri, e il folle, Che d'altri beni vuole ornarla, sempre Del piacer troverà maggior l'affanno. O cieca stirpe di Prometeo, quando Di gridar cesserai contro le date Sorti ineguali? Un comun senso, Amico, E un contento comune havvi non meno, Ed in ogni destin, quant'uomo il puote, Felice è l'uom; sol che virtù non fugga: Virtù, Ninfa bellissima, che a tazze Bee, dove nulla mai d'amaro ha il dolce, Che del par gode se riceve, o dona. Danzar la vedi? Un fortunato evento Coronò l'opra, che da lei tentossi. Ebbe triste novelle? Oscura dogiia Non spiega in fronte; e se talvolta piange, Non è letizia d'altra Ninfa, o riso Che più soave di quel pianto sia, Di quel pianto, onde torna anche più bella. Suda, né stanca è mai; ricca, ma parca, Fruisce il ben, né però sazia resta. Nulla le manca: ché bramar non puote, Ch'esser più bella ancora, e sol che l'aggia Bramato, ei basta; già più bella è fatta. AL SIGNOR GUGLIELMO PARSONS GENTILUOMO INGLESE A Firenze. Concittadin di Pope, e di Miltono Degno concittadin, che d'Arno in riva Guidi per mano le Britanne Muse, E col bel suon delle straniere voci Ogni attonita svegli eco Toscana, O Guglielmo, mia cura, e in questa verde, Ov'or men vivo, solitaria piaggia, Lungo alla pensierosa alma soggetto, M'è dolce il flebil suon d'un ruscel lento, Dolce la gaia musica del bosco, Ma più dolci a me fur quell'auree tutte, Che volar festi a me, Delfiche note, Cui bella cortesia del nettar suo Sparse, e sparse amistà, ch'è ancor più bella. Perché la stessa via correr non posso, E volarmene a te? Certo se l'anno Cocente, e l'arte del figliuol d'Apollo, Cui di mia vita vacillante in mano Bo posto il fren, me scolorito e magro Non consigliasse alla quiete, e il puro A respirar de' campi aere odorato, Certo non mi starei; ma lunge i piani Lombardi, e in cima d'Apennin ventoso, Date a' pronti corsier tutte le briglie, Or sarei teco. O colli ameni, o rive Care alle Grazie, al Genio Italo, all'Arti, O già d'Ausonia, anzi del Mondo Atene, Vaga Fiorenza, e agli occhi miei pel nuovo Ospite tuo gentile ora più vaga, Ben godrei rivederti, e la tua sacra Ribaciar terra, che cotanta polve Chiude di man famose, onde parlanti Uscìan le tele, uscìa ne' bronzi e marmi Il pensier degli eroi fuso e scolpito. Felice chi ammirar può l'opre grandi, E di grande città l'aure respira, La bella degl'ingegni, e al vulgo ignota Vita vivendo. Ma felice ancora Chi del bel di natura il core acceso Sua gioia umìle, e che nessun gl'invidia, Cela sotto le fresche ombre romite, E or curvo su le prische illustri carte I morti ascolta, e l'età scorse vive, Or pensoso tra il dolce orror de' boschi Rintraccia ogni dover del Saggio in terra, Si raffronta con sé, tien sempre il mezzo, E a viver caro a sé medesmo impara: O quando regna la stellata Notte, Tra i penduli dal ciel lucidi Mondi Fa spaziar la liber'alma, ad essa Ravvisar la sua patria, e creder certo A que' lidi, a que' porti il suo ritorno. E pur giocondo mi sarebbe, o nato A me da sì remota isola Amico, Amoreggiar con teco la soave Terribil Diva d'Amatunta, or molle Nel Greco marmo e respirante, ed ora Ne' Veneti color tepida e viva. Quindi le logge passeggiar di Pitti Braccio con braccio, e del maggior Fiammingo Condannando ammirar le tinte audaci, E quai veggiamo a Silia, ed a Quartilla Tutti raccesi di cinabro i volti. Ma dove lascio io te, non pinta, o sculta, Ma viva e vera d'Albiòn Minerva, Che ora di tua presenza orni il natio Nido del Precursor del tuo Neutono? Scarco mi sentirei del mortal peso, Se Fortuna tra voi terzo mi fesse, Qual già mi feo sovra l'Adriache sponde, Dolce ed amara rimembranza! Oh come Correria pronta la mia mano al plettro Presso all'inclita Donna, e a quel, che donna Giunse a chiamarla sua, Spirto canoro, Sovra le cui nettaree labbra, e sotto Le cui tremole dita ogni più bella Spinta e fiorisce Italica armonia. Men dunque io stupirò, se in mezzo a tanta Aura Castalia, che a te spira intorno, Le neghittose ali Febée riapri. Ma loderò, che alle lusinghe sordo De' Piacer, che sì dolce han la favella, La qual sotto del molle Adriaco cielo T'era forse nel core alquanto scesa, Drizzi a più bello ed onorato segno Quella mente, che a te, solo de' vaghi Per favellar misteriosi nulla, Onde suo dire il gentil Mondo intesse, Non t'infuse nel capo il tuo Pianeta. E loderò, che il più bel fior traendo Dall'opre di Natura, una sovrana Ideale beltà ti formi, e questa Purissimo amator vagheggi e inchini, E quindi passi a riguardarla in tela, O in marmo espressa, e a meditar com'arte La sua madre e maestra emuli e vinca: Né pago ancora, i lavor suoi più rari Celebri in carte, che non temon notte. Seguì, Guglielmo: contra i tanti mali Della vita mortal gli Dei pietosi Non ci dier forse le celesti Muse? Ma se movi talor per via solinga, Al raggio amico di tacente Luna, O tra le Imperiali erbe, o tra quelle Di Boboli Dedaleo, e in folta selva Con piè non consapevole ti metti, Mormorando tuoi sensi, e col pensiero Tutto levato sovra il corso umano, Chi sa che al guardo non ti s'offra un'Ombra, Qual ben saresti di mirar contento? Coteste rive dal Britanno Omero Fur viste, e amate; e nel divin suo canto Suona, e ognor sonerà Fiesole, ed Arno, Ed i ruscei di Vallombrosa, e il nome Del gran Saggio d'Etruria. Oh se la grande Alma onorata veder puoi, ritienla Tu che puoi farlo, e per me ancor le parla. Dille, come tra l'acque, e all'odoroso Pezzo del suo cantato Eden io vado Con piacer redivivo errando sempre: Come spesso a veder torno e ritorno Quelle caste bellezze, ond'ei le membra Infiorar seppe dell'angelica Eva; Gli atti, le grazie, e il portamento, e quella Non finta ritrosìa, pudor non finto, Ritrosìa dolce, e lusinghier pudore, Ed i sospir non falseggiati, e ad arte Gli occhi non volti, o meditato il riso; E tanti vezzi d'innocenza pieni, Leggiadrie tanto pure, o sieda, o mova, O parli, o taccia, o stia pensosa, o lieta: E dille al fin, come in un Eden vero, Suoi canti udendo, la mia stanza io muto. ALLA LUNA I. Grato al piacer, che move Da te, vergine Diva, e in sen mi piove, Te canterò: m'insegna Deh tu quell'armonia, Che del pudico indegna Orecchio tuo non sia, Che parte stillar possa in cor del Saggio Di quel dolce, ond'è pieno il tuo bel raggio. II. Oh quante volte il giorno Insultai col desìo del tuo ritorno! L'Ore in oscuro ammanto, E con viole ai crini, T'imbrigliavano intanto I destrieri divini, E su l'apparecchiata argentea biga Il Silenzio salìa, tuo fido auriga. III. Perché sola ti vede, Sola l'ignaro vulgo in ciel ti crede: Ma il Riposo, la Calma, Del meditar Vaghezza, Ogni Piacer dell'alma, La gioconda Tristezza, E la Pietà, con dolce stilla all'occhio, Ti stanno taciturne intorno al cocchio. IV. Cieco io divenga, s'io Di levare a te lascio il guardo mio: O che in cammin notturno Per fosca ombrata sponda Vegga il tuo viso eburno Splender tra fronda e fronda, O sieda in riva di tranquillo fiume, Che l'onde sue rincrespi entro il tuo lume. V. Meglio, se in riva a un lago Custode più fedel della tua imago. Talor quell'onda blanda, Tuo specchio, ti consiglia, Quando la tua ghirlanda Di ligustro, e giunchiglia, Se turbolla per via rabido vento, Tu ricomponi con la man d'argento. VI. Steso sul verde margo D'obblìo soave ogn'altro loco io spargo. Quai care ivi memorie Trovo de' miei prim'anni, Quai trovo antiche storie De' miei giocondi affanni! Ah no, che Amor d'ogni dolcezza avaro Sempre non mesce i nappi suoi d'amaro. VII. E ancor che a quella unita Di Zelinda or non più sia la mia vita, Con bel piacer ritorna Spesso a quel giorno il core, Che pria la vide, adorna Di grazia e di pudore, Cortese, e grave il guardo e la favella, Luna, quale sei tu, modesta, e bella. VIII. Ma se la faccia pura Talora involvi d'una nube oscura, E ripercuoton l'onde Luce più scarsa, e mesta, E annerasi ogni fronde Della muta foresta, Più l'alma è trista, e sotto nube anch'essa D'atri pensier si riconcentra oppressa. IX. Allor, come dubbiosa, Ed instabile qui giri ogni cosa; Come, Dea sorda e forte, Necessità qui regni, E sieno al fin di morte Preda i più bei disegni, L'alma volgendo va gelida e bruna. Esci, ah tosto esci di tua nube, o Luna. X. Te ricomparsa appena, Torna teco a brillar l'alma serena. Qual d'Oriente vaga Sposa, che il vel rimova, Onde ogni volta piaga Nel suo Signor fa nova: Tal esci dalla tua veste superba Per quelle tue lucenti orme, che serba. XI. Mutasi allor la negra Scena in un punto, e terra, e ciel s'allegra: E con piacer l'erbette, Pria tutte a brun dipinte, Mirano le caprette In pallid'or ritinte; Gli occhi sovra le cose errar già ponno, Ed è più bello di natura il sonno. XII. Volge stagion talora Che in ciel t'incontri con l'altera Aurora. Placida Dea, tu poco A pugnar seco aspiri, Ma cedi pronta il loco, E il raggio tuo ritiri, Paga che tanto a lei dell'emisfero Men lungo sia, che non a te, l'impero. XIII. Però che alquanto albeggia Pria quella Diva, e alquanto indi rosseggia: Ma tosto il Sol l'ha colta, Tosto per lui dell'aria La signorìa l'è tolta: Trapassa solitaria, Sconosciuta trapassa entro il suo velo Nel color tinto, in cui si tinge il cielo. XIV. O al lume tuo sereno Sieda l'Estate, discoperta il seno, O il Verno assiderato Vada i tuoi rai cercando, Alcun tepor bramato Quasi trovar sognando, Così tu mia sia destra, inno canoro Batterà sino a te le penne d'oro. XV. E allor che infermo e stanco Trarrò nelle giornate ultime il fianco, Che al tuo silenzio opaco Mi fia l'errar fatica, Mi fia la selva, e il laco Solo delizia antica, Nel mio ritiro un de' tuoi rai discenda, E sul bianco mio crin dolce risplenda. ALLA SALUTE Figlia del Ciel, da quella Gran mano uscita, allor che l'uom n'usciva, Chi fia cotanto bella, Che di beltà teco contenda, o Diva? Sono le guance tue porpora viva, Grande a mirar diletto, Agile è il piè, sereno L'occhio, e la fronte, e pieno Di naturale orgoglio il colmo petto, Ed aprirsi, e brillar suol nel tuo viso, Qual fiore in prato, e in cielo stella, il riso. In quella prima etade, Non che mover preghiera, e templi alzarti, Cieco alla tua beltade Né rivolgeasi pur l'uomo a mirarti. Ma poi che aperto il fatal vaso, e sparti Fur su la terra i mali, Di te com'ei s'accese! Come a seguir ti prese! Te giusta ira premea contro i mortali, E d'allor cominciasti a far che scenda Frequente sul tuo viso invida benda. Sorsero poi superbe Rocche e città; ma più, che l'alte mura, Piace a te il campo, e l'erbe, Piace l'intatta vergine natura. Qui sovente ti fai, Dea sobria e pura, All'arator dappresso Tra Fatica, cui mille Escon del petto stille, E Pace, che ognor serba un volto istesso: Qui la gota a fanciul del tuo cinabro Colorir godi, o a villanella il labro. Mentre in lucente gonna, Ma con tremuli nervi, e cor non sano, Ricca nobile donna Dalla città ti chiama, e chiama invano. D'arcane tazze a lei medica mano Invan mesce conforto, Invan fra tepid'acque Nuda discese e giacque: Disfiorata è la guancia, e l'occhio è morto, Cui par non basti a ravvivar l'usata Di mentir tuoi color polve rosata. Ti chiamò Dea nemica L'umana gente, e il labbro tuo rispose: Sai, che più destra e amica M'ebber de' padri tuoi le dure spose. Sai, che raro io sedei sovra le rose Del molle Sibarita: Cinta di pelli intatte, E un nappo in man di latte, Più spesso sovra il carro errai del Scita. Mentre la madre il fanciullin tuffava, Per le fredde del Tanai onde io notava. Deh qua rivolgi il passo, E la schiera fedel ti cinga il fianco, Il buon Vigor, non lasso Del vagar mai, del meditar mai stanco, Quella, cui fosco dì par sempre bianco, Ed è Letizia il nome, E il Gioco, e il Riso, e terzo Il moltiforme Scherzo, Con Venere creduti, io non so come, Poi che quei tre, chiedo alla Dea perdono, Se teco ella non è, con lei non sono. Te fuggono le meste Veglie, cui pioggia i sonni invan prepara, Te le Nause moleste, Cui non è tazza che non sembri amara. Vienne: il campestre loco, e questa avara Mia mensa, o Dea, ti chiama; Né alcun de' tuoi nemici Hanno queste pendici, Tema inquieta, impaziente Brama, Né Amor, né Gelosia, che in suo tormento Spalanca cento lumi, e orecchie cento. L'Ira né men, ch'esangui Or ha le guance, or tutta in foco è tinta, E non l'Invidia, d'angui Che si rivolgon contra lei, ricinta. O tu di natio minio i labbri pinta, Tu vita sei del Mondo: Ma, senza te, nel Saggio Langue il celeste raggio, E il lungo meditar torna ingiocondo, Ma d'un Monarca in man pesa lo scettro, Ma di man cade ad un Poeta il plettro. LA MELANCONIA I. Fonti, e colline Chiesi agli Dei: M'udiro al fine, Pago io vivrò. Né mai quel fonte Co' desir miei, Né mai quel monte Trapasserò. II. Gli onor che sono? Che val ricchezza? Di miglior dono Vommene altier: D'un'alma pura, Che la bellezza Della Natura Gusta, e del Ver. III. Né può di tempre Cangiar mio fato: Dipinto sempre Il ciel sarà. Ritorneranno I fior nel prato Sin che a me l'anno Ritornerà. IV. Melanconia, Ninfa gentile, La vita mia Consegno a te. I tuoi piaceri Chi tiene a vile, Ai piacer veri Nato non è. V. O sotto un faggio Io ti ritrovi Al caldo raggio Di bianco ciel; Mentre il pensoso Occhio non movi Dal frettoloso Noto ruscel: VI. O che ti piaccia Di dolce Luna L'argentea faccia Amoreggiar; Quando nel petto La Notte bruna Stilla il diletto Del meditar: VII. Non rimarrai, No, tutta sola: Me ti vedrai Sempre vicin. Oh come è bello Quel di viola Tuo manto, e quello Sparso tuo crin! VIII. Più dell'attorta Chioma, e del manto, Che roseo porta La Dea d'Amor: E del vivace Suo sguardo oh quanto Più il tuo mi piace Contemplator! IX. Mi guardi amica la tua pupilla Sempre, o pudica Ninfa gentil; E a te, soave Ninfa tranquilla, Fia sacro il grave Nuovo mio stil. LA GIOVINEZZA I. Di folto e largo faggio Sotto l'intreccio verde, Per cui varcando perde Il più cocente raggio, Un bel mattin di Maggio Vidi posare il fianco Bellissima una Donna: Il color della gonna Era purpureo, e bianco. II. In questo, e in quel colore La guancia si tingea: Nelle pupille ardea Un tremolo fulgore. Par che il seren del core Su la fronte si spanda, E passi in chi la mira; E intorno al crin le gira Di rose una ghirlanda. III. È dunque invan ch'io scampo, Amor, dalla tua mano, Ed io qui fuggo invano Della tua face il lampo. Se tra la selva e il campo S'offron tai rischi al ciglio, Per pace invan qui movo, Poi che maggior non trovo Nelle città periglio. IV. Levossi allora, e il viso, Come se letto intero Avesse il mio pensiero, Colei vestì d'un riso. Poi, guardandomi fiso, Fece volar tal suono: Non dubitar, più mai Tu non mi rivedrai, La Giovinezza io sono. V. E volte a me le spalle Si pose tosto in via. Degli occhi io la seguìa, Ch'iva di valle in valle; E lei veggendo il calle Premer con gran prestezza, Né su la propria traccia Rivolger mai la faccia, Dissi: è la Giovinezza. VI. Dunque i bei dì fuggiro? Io Primavera ovunque Volgo le ciglia dunque, Fuor che in me stesso, or miro? Ragion, con te m'adiro: Quel volator selvaggio Canta, e non sente affanno, Che tolto gli abbia un anno Il ritornato Maggio. VII. Del tempo ancor non giunto, Di quel per sempre scorso Né tema, né rimorso Lo tiranneggia punto. D'amico, o di congiunto Nell'imbianchito crine, Nel viso trasformato Non legge il proprio fato, Non legge il proprio fine. VIII. Ma tal meco rampogna Usa un pensier: Son questi Gli affetti alti ed onesti, A cui tuo spirto agogna? Deh gli occhi util vergogna Ti schiuda, e le Compagne Riguarda omai di quella Bellissima Donzella, Che ora da te si piagne. IX. Una di queste getta Qua e là gli sguardi ognora, Muta spesso dimora, Ed Incostanza è detta. Vedi quell'altra? In fretta Tutto far suol, né, come Su la mal nota strada Pianti il suo piè, mai bada, Ed Imprudenza ha nome. X. Ah tolgano le stelle, Che, partita la Diva, Teco su questa riva Rimangano le Ancelle. Tutte l'età son belle: E la Saggezza vera Gode, benché sul crine Biancheggino le brine, Gioconda Primavera. LE QUATTRO PARTI DEL GIORNO IL MATTINO I. Candido Nume, che rosato ha il piede, E di Venere l'astro in fronte porta, Il bel Mattino sorridente riede, Del già propinquo Sol messaggio e scorta. Fuggì dinanzi a lui Notte, che or siede Sovra l'occidentale ultima porta, Con man traendo a sé da tutto il cielo, E in sé stesso piegando il fosco velo. II. E intorno a lei s'affollano battendo Fantasmi e Larve le dipinte piume, E gli Amori, che lagnansi fuggendo Del sollecito troppo e chiaro lume. Più non s'indugi: sovra il colle ascendo? O in riva calerò del vicin fiume? Scelgo la via, che monta, e movo in fretta Il Sole ad incontrar su quella vetta. III. Oh quali mi sent'io per le colline Fresche fresche venir dolci aure in volto, E ciò portar che accorte pellegrine Tra gli odor più soavi hanno raccolto! Pare che Voluttà l'aureo suo crine Abbia testè disviluppato e sciolto, E sparsa l'immortal fragranza intorno, Ond'è superbo il giovinetto giorno. IV. Non Voluttà, che dal procace aspetto, Dal sen nudo, e da gli occhi ebbrezza spira: Ma quella, che lo sguardo in sé ristretto O tiene, o a riguardar modesto il gira, Cui tra bei veli appena il colmo petto, Come Luna tra nube, uscir si mira, E che sparse ha le man de' fior più gai, Che spesso odora, e non isfronda mai. V. Più non regna il Silenzio: ecco d'armenti, D'augei cantori mille voci e mille, Di carri cigolìo, gridar di genti, Onde i campi risuonano e le ville; Mentre con iterati ondeggiamenti Scoppian le mattutine aeree squille, E gemer s'ode delle braccia nude Sotto all'alterno martellar l'incude. VI. Par sia Natura, quando il ciel raggiorna. Di mano allora del gran Mastro uscita, O almen ci appar di tal freschezza adorna, Che ben dirla un potria ringiovenita. Ma oimè che splende alquanto, e più non torna Il soave mattin di nostra vita. Splende, e non torna più quella, che infiora Gli anni prima dell'uom, sì dolce aurora. VII. D'alte speranze infiora, e d'alte voglie, D'aurati sogni, e di felici inganni. Quella poi viene, che l'incanto scioglie, Grave alla faccia, al portamento, ai panni, Quella Filosofia, per cui l'uom coglie Nuova felicità conforme agli anni, E un ben, se certo più, meno vivace, Una tranquilla, sì, ma fredda pace. VIII. Benché ancor celi l'infiammata fronte Il Sol dietro a quel giogo alto ed alpestro, Pur su le nubi, che dell'orizzonte Rosseggian qua e là nel sen cilestro, Pur lo vegg'io del contrapposto monte Su l'indorato vertice silvestro, Pur... Ma ve' ch'egli è sorto, e che dal polo Scaccia ogni nube, ed imperar vuol solo. IX. Felice impero! Quanto bello ei luce, E in che soave maestà serena! Maestà di gentil Monarca o Duce, Che l'occhio ammirator ferisce appena. Come di un vivid'oro e d'una luce Tremolante e azzurrina egli balena! Poi la ristringe alquanto, e purga affatto, Onde men grande, e più lucente è fatto. X. Io ti saluto e inchino, o di Natura Custode, e ad occhio uman visibil Dio. Che senza te fora la terra? oscura Mole cadente nell'orror natio. Questa de' prati a me cara verzura, Questi ombrosi passeggi a chi degg'io? Chi Primavera di bei fior corona? Chi di tante ricchezze orna Pomona? XI. Pur raro a te lo sguardo, e l'alma ingrata, O Re del Mondo, il mortal basso intende. Vive notturno, e in camera dorata, Quasi a te in onta, mille faci accende: Le cene allunga, e quando la rosata Luce ne' suoi bicchier fere e risplende, Questa luce, che or me di gioia ingombra, L'odia, e la fugge, e cerca il sonno, e l'ombra. XII. E pur quel caro a lui nettare acceso, Che su i colmi bicchier gli ondeggia e gioca, Ha da te quella grazia, e da te preso Ha quel nobile ardir, di cui s'infoca. Pur maturo da te quell'òr si è reso, Che su le vesti sue divide, e loca, E quel diamante, che polisce e intaglia, La man ne ingemma, e gli occhi al vulgo abbaglia. XIII. Ché qual rosseggi, rimanendo il Maggio, Nella rosa, e biancheggi entro i ligustri, Tu sei, che in loro imprigionando un raggio, Il diamante e il rubin colori e illustri. Smani dietro le gemme altri men saggio: Che son, senz'opra di sculture industri? Ma senz'arte o lavor vergine rosa Molcer due sensi può, bella e odorosa. XIV. Vidi talor la tua infocata sfera Uscir della tranquilla onda marina, E vidi l'Oceàn, che specchio t'era, Tutto acceso di luce porporina. Pregai che l'increspasse aura leggiera, E nuova meraviglia ebbi vicina: Scorsi di più color l'onde ripiene. E noi tanto dell'Arte amiam le scene? XV. Di sì vago e mirabile oriente Spesso godei, quand'io solcava il mare: Pur non vorrei la dolce erba presente Col soggiorno cambiar dell'onde amare. Qui pur del Sole i rai veggo sovente, Mentre da foglie e rami egli traspare, Rapirne il verde, e a me condur tesoro Di liquidi smeraldi, e d'ostro, e d'oro. XVI. Il rugiadoso prato, che biancheggia, Tutto al levar del Sol s'ingemma e brilla. Il rivo d'uno sguardo il Sol dardeggia, E il rio volge in ogni onda una favilla. Erge de' fiumi ancor la muta greggia Talvolta al Sol l'attonita pupilla, E il Sole anch'ella, in sua letizia muta, Quanto i belanti, e i volator, saluta. XVII. Congiungo a queste anch'io la mia favella, E de' miei colli errando per le cime, Con meraviglia della villanella, Che l'estasi mia vede, alzo le rime, Fin che lunghe son l'ombre, e i campi bella Varietà d'aureo, e di scuro imprime, E l'azzurro del ciel vincono i monti, Che lunge in faccia mia levan le fronti. XVIII. Meglio che tra cittade angusta e bruna, Volano al puro aere aperto i carmi: Qui Cirra in ogni colle, ed in ciascuna Fonte Permesso rimirar qui parmi. Forse giunge il mio canto in parte alcuna, Bench'io voglia tra lochi ermi celarmi: Che non giungano, o Silvia, a te sue note, Benché romito, non bramar chi puote? XIX. Così appunto in quest'ora alma e vitale, Che il Sol de' primi rai l'etere inonda, Lodoletta montante, che su l'ale Si libra, e nuota nella lucid'onda, Vibra il suo canto solitaria, e tale D'aureo lume Oceàno la circonda, Che si toglie allo sguardo, e in quello avvolta Nessun la vede, e da ciascun s'ascolta. XX. Oh, com'è questo ciel, sia tale il core! E più non ne rannuvoli il sereno O follìa, che par senno, o dolce errore, Che offre tazza d'ambrosia, ed è veleno. Sol chieggo, che alle corte ed ultim'ore, Quando vien l'anno della vita meno, Quello almen tra i miei sensi, alle cui porte Sta l'alma per vedere, io serbi forte. XXI. Ma s'io, ciò, Sole, ascolta ancor, s'io mai Alla madre cessar l'omaggio antico Di rispetto e d'amore, o ne' suoi guai Dovessi un dì non ascoltar l'amico; Se fosse per levar non finti lai, Senza un sospiro mio, l'egro mendico, O da me in vista nulla men dogliosa L'orfano per partire, o l'orba sposa; XXII. Possano d'improvviso entro un eterno Orror notturno gli occhi miei tuffarsi, Ed al tuo, sacro Sol, lume superno, Di trovarlo non degni, invan girarsi: Né più quindi apparisca a me l'alterno Delle varie stagion rinnovellarsi, Né sul pallido ciel mirar vicino Goda il ritorno del gentil Mattino. IL MEZZOGIORNO I. Là 've gode uno stuol di folte piante Ramo con ramo unir, fronda con fronda, Ora condur mi piace il passo errante, E del fiume vicin premer la sponda: Del fiume, a cui di verde ombra tremante Quelle spargendo van la rapid'onda, Mentre sul pinto suol tessono un arco, Che alle fiamme del ciel chiude ogni varco. II. Di meriggiar tra il folto ban pur costume Ora i più vispi volator canori: Ma tema alcuna dell'ardente lume Non turba, o farfallette, i vostri errori. Parte battendo in faccia al Sol le piume Fa varia pompa di pitture e d'ori, Parte di fiore in fiore si trastulla, Come se tutto lor piacesse, e nulla. III. Ed ora, che l'acuto ardor del giorno Fuori all'erbe ed ai fior l'ambrosia tragge, Non più carche di cera, ma ritorno Fanno gravi di mel le pecchie sagge. Farfallette oziose, il meglio adorno Cedete a lor di queste verdi piagge: Questa è gente operosa, e le giornate Spende in util fatica; e voi scherzate. IV. Rassomigliate voi quelle donzelle, Che, non salendo all'onor mai di donne, Godon sol di mostrarsi ornate e belle, E di vari color spiegar le gonne: Ma gareggian le industri api con quelle, Che, delle case lor vere colonne, Sudano in bei lavori, e i frutti sanno Mostrar delle lor cure al fin dell'anno. V. Sediam: della stagion non tempra il foco Anche il solo mirar dell'onda fresca, Su la cui faccia il ventolin del loco La punta all'ali sue bagna e rinfresca? Onda, che la città vedrai tra poco, Dì, prego, al dolce Idalio mio, ch'ei n'esca; Lasci le ignite mura, e un giorno almeno Tenti qui meco all'amistade in seno. VI. Che s'egli manca, e qua non drizza il piede, Solo non io però vivo quest'ore: Ché meco all'ospitale ombra qui siede O il divin dell'Eridano cantore, O quel, su le cui carte ancor si vede Arder la più gentil fiamma d'amore, Qual mai non arse in uom dopo, né prima, Né fu versata così dolce in rima. VII. Tale è l'incanto de' celesti carmi, Tal dolcezza nel sen mi serpe ed erra, Che un nuovo Mondo allor mi cinge, e parmi Nuove forme vestir l'aere e la terra. Già tutto mi s'avviva: i tronchi, i marmi, Ogni erba e fronda un'anima rinserra; L'onda d'amor, d'amor mormora l'aura, E intenerito il cor chiede una Laura. VIII. Né men con l'altro di vagar mi giova Per abitata, o per solinga strada, E veder dame, e cavalieri in prova Di cortesia venir, venir di spada, Mostri di forma inusitata e nova, Castel, che sorga d'improvviso, o cada, Opre d'incanto, ove maggior si chiude, Che tosto non appar, senso e virtude. IX. Poi rivolgo lo sguardo, e sul pendio Della collina, ove son d'oro i campi, Le falci in man de' mietitor vegg'io, Sotto il pendulo Sol, dar lampi e lampi. Ma tu, buon mietitor, frena il desio, E non dolerti, che di man ti scampi, E alle povere man della pudica Spigolatrice resti alcuna spica. X. Se, tua mercede, sostener nel verno Potrà sé stessa tra le angustie avvolta, Solleverà di te prece all'Eterno, Che sempre quella d'un cor grato ascolta: Ed anco di stagion nemica a scherno La nuova tua s'indorerà ricolta, E vedrai, che la tua d'altrui pietade, Più che le piogge e il Sol, giova alle biade. XI. Or leggendo talor mi piace ancora Qualche bella d'amore istoria finta, Cui di dolce eloquenza orna e colora Penna in anglici inchiostri, o in franchi tinta. Qui più d'una mia propria, e più talora D'una vicenda tua chiara e distinta, Zenofila gentil, legger m'è avviso; E di lagrime dolci aspergo il viso. XII. O tu, tu, la cui sorte ai destin miei Parea pur che dovesse ir sempre unita, Chi detto avrebbe un dì, ch'io condurrei Dalla tua sì diversa or la mia vita? Mentr'io questo ragiono, appena sei Tu forse di tue piume al giorno uscita, Ed ora siedi al lungo specchio, dove Mediti nuove fogge, e piaghe nuove. XIII. Visita un dì le mie romite sponde: Ecco venirti ad incontrar per via Con le più rosee frutta, e le più bionde Le forosette della villa mia. T'attende questo Zefiro, che l'onde Agitar del tuo crin forse desia, E più che da' fior suoi, spera diletto Da quanto ti fiorisce in volto e in petto. XIV. Meravigliando Cromi al dì novello Parmi immobile star sovra l'aratro, Veggendo il campo rivestito e bello, Ove prima giacea più nudo ed atro. Sai, gli dirò, qual magico pennello Questo di colli rabbellì teatro? Vedi tu questa rosa, e là quel giglio? La mano qui posò, là volse il ciglio. XV. Frutto de' suoi sorrisi, e non del Sole, È quest'aere sì lucido e sereno. De' fiati suoi, non d'erbe e di viole, Frutto è quest'aere di fragranza pieno. Un dolce resto delle sue parole Ondeggia ancor del liquid'aere in seno. Deh serbi a lungo di quel suon la traccia, E taccia intanto il rivo, e il bosco taccia. LA SERA I. Immagine di questa umana vita, Che siccome al suo fin più s'avvicina, Più del cammin par correre spedita Quel resto, che dal Ciel le si destina, È il Sol, quando con bella dipartita, Ch'è ritorno ad altrui, ratto declina, E tinge il muro del ritiro mio D'un roseo raggio, che par dirmi: Addio. II. Dalla sua grotta in sen d'atra foresta, Ove condusse il dì chiuso e lontano, Esce il Silenzio, e della grave testa Ai suoi ministri accenna, e della mano; Onde subito il cocchio a lui s'appresta, Sul qual benché qua e là discorra il piano, Pur né di calpestìo mai, né di ruote, Né di sferza romor l'aura percuote. III. Ma tanto ancora ei dominar non pare, Che non susurro alcun fera gli orecchi. E or pur la villanella a quelle chiare Fonti, che sul mattin le furo specchi, Per attigner s'affretta, e al cigolare Cantando va degli ondeggianti secchi: Mentre forse da un lato è chi la mira, E dal ruvido cor su lei sospira. IV. Dalla capanna in ruote bianche ed adre, Dolce al villan richiamo, il fumo ascende, Dalla capanna, ove solerte madre A preparar la parca cena intende: Mentre il fanciullo corre incontro, e al padre La faccia innalza, e le ginocchia prende, E arcani amor va balbettando: stanco Quel più non sente e travagliato il fianco. V. E il figlio in alto leva, ed entro viene; E il minor fratellin tolto, ed assiso, L'un sul ginocchio, e in braccio l'altro tiene, Di cui la mano scherzagli sul viso; La madre ora al bollir dell'olle piene, Ed ora a quei tre cari ha l'occhio fiso; E già la mensa lor fuma, non senza I due sali miglior, fame e innocenza. VI. O bella Sera, amabil Dea fra mille, Che non suonano i miei versi più dolce, E il gentile tuo viso, e le pupille, Onde melanconia spira sì dolce, E il crin, che ambrosia piove a larghe stille, E quel, che l'aure rinfrescando molce, Respiro della tua bocca rosata, Che non ho per lodar voce più grata? VII. Ma o sia che rompa d'improvviso un nembo, Che a te spruzzi il bel crin, la Primavera, O il sen nuda, e alla veste alzando il lembo L'Estate incontro a te mova leggiera, O che Autunno di foglie il casto grembo Goda a te ricolmar, te, dolce Sera, Canterò pur; s'io mai potessi l'ora Tanto o quanto allungar di tua dimora. VIII. Già torna a casa il cacciator vagante. Ah sì crudo piacer me non invita, L'innocente a mirar pinto volante Cader dall'alto, e in ciel lasciar la vita, O a sentirlo non morto e palpitante Tre le mie calde e sanguinose dita. Più mi piace, campestre cavaliero, Sul mio bruno vagar ratto destriero. IX. Vien dalla stalla; ei rode il ferreo morso, E trema impaziente in ogni vena: Mille de' passi suoi prima del corso Perde, e in cor batte la lontana arena. Vedelo poi volar con me sul dorso Fanciulla, che dell'occhio il segue appena, Vede sotto ai suoi piè la bianca polve, Che s'alza a globi, e la via tutta involve. X. E talor gioverà per vie novelle Porlo, e piagge tentar non tocche avanti; Perdermi volontario, e di donzelle Smarrite in bosco, e di guerrieri erranti I lunghi casi e le vicende belle Volger nell'alma, e sognar larve e incanti: Poi, riuscendo al noto calle e trito, Goder del nuovo discoperto sito. XI. Ma già il Sole a mirar non resta loco, Che in quelle nubi, a cui l'instabil seno Splende di fuggitiva ambra e d'un foco, Che al torcer sol d'un guardo mio vien meno. Par che il colle s'abbassi; e a poco a poco Fugge da sotto all'occhio ogni terreno: Già manca, già la bella scena verde Entro a grand'ombra si ritira e perde. XII. Oh così dolcemente della fossa Nel tacito calar sen tenebroso, E a poco a poco ir terminando io possa Questo viaggio uman caro, e affannoso. Ma il dì, che or parte, riederà: quest'ossa Io più non alzerò dal lor riposo; Né il prato, e la gentil sua varia prole Rivedrò più, né il dolce addio del Sole. XIII. Forse per questi ameni colli un giorno Moverà Spirto amico il tardo passo, E chiedendo di me, del mio soggiorno, Sol gli fia mostro senza nome un sasso Sotto quell'elce, a cui sovente or torno Per dar ristoro al fianco errante e lasso, Or pensoso ed immobile qual pietra, Ed or voci febée vibrando all'etra. XIV. Mi coprirà quella stess'ombra morto, L'ombra, mentr'io vivea, sì dolce avuta, E l'erba, de' miei lumi ora conforto, Allor sul capo mi sarà cresciuta. Felice te, dirà fors'ei, che scorto Per una strada, è ver, solinga e muta, Ma donde in altro suol meglio si varca, Giungesti quasi ad ingannar la Parca. XV. L'alme stolte nodrir non aman punto Il pensier della loro ultima sorte, E che solo ogni dì morendo appunto Può fuggirsi il morir, non fansi accorte. Così divien come invisibil punto Il confin della vita e della morte; Onde insieme compor quasi n'è dato Di questo, e del venturo un solo stato. LA NOTTE I. Già sorse, ed ogni stella in ciel dispose Notte con mano rugiadosa e bruna; Piena nell'orbe suo splende, e le cose Di soave color tinge la Luna; E della villa, e delle popolose Città la gente si rinserra e aduna: Ma qui su questa rupe, ond'uom non veggio, Signor del Mondo abbandonato, io seggio. II. Come nella Natura, che sospende Ogni opra agli occhi, è la quiete augusta! Come da un cor, che la sua voce intende, Questo silenzio universal si gusta! Universale, se non quanto il fende Cupo tenor di musica locusta, E romorosi più nella profonda Quiete o rio tra i sassi, o al vento fronda. III. Insieme con le fresche aure notturne Volan le dolci Calme, e i bei Riposi, E i Geni, che dormir nelle diurne Ore, e godon vegliar co' cieli ombrosi, E con sordo aleggiar le taciturne Gioie tranquille, ed i Piacer pensosi: Mentre su colle e pian disteso giace Quell'orror bello, che attristando piace. IV. Quale nella rapita alma s'imprime Forza di melanconico diletto! Com'è gentile a un tempo, ed è sublime Del gran teatro, ove ora son, l'aspetto! Qui non s'ascolta, è ver, sospiri e rime Da non virile uscir musico petto, È ver, qui non s'ammira in pinta scena O danzar Ninfa, o gorgheggiar Sirena. V. Né qui gran sale d'immortal lavoro Sorgon, dove le faci a mille a mille S'addoppian ne' cristalli, illustran l'oro, E l'aria tutta accendon di faville; Ed in giostra venire osan tra loro Tremule gemme, e cupide pupille: Regna lo scherzo, e il riso, ed ire, e paci, Care più, se più son l'ire vivaci. VI. Mirabile è ciò tutto; e di quel bene, Che dal Mondo gentil tanto s'apprezza, E di quelle, ch'ei dice utili pene, Me pur nell'età mia punse vaghezza. So i misteri d'un ballo, e delle cene La non vulgare ed erudita ebbrezza; So di quanta ventura è l'andar vinto Da due ciglia, due guance, e un cor dipinto. VII. Ma o ch'io vaneggi in questi giorni meno, O che or di follia saggia in preda io sia (Ché per necessità dell'uom terreno Forse s'annida ognor qualche follia), Questo pian fosco, questo ciel sereno, La visibil di tanti astri armonia, D'ogni scena, o palagio, e di quel raro, Che mai l'arte offrir possa, è a me più caro. VIII. E parmi nuocer men quella che in loco Notturno, sì, ma liber'aura nasce, Che la chiusa, di cui l'avido foco Delle infinite fiaccole si pasce. Perché la danza, e dell'incerto gioco Duran così le ricercate ambasce, Che ogni fiamma, al mancar dell'esca pura, Languendo accuserà le infide mura. IX. Quindi ogni guancia al fin pallida e smunta, Più che per colpa del vegliar, del ballo: Né val, se ad arte colorita ed unta Fu prima in faccia al consiglier cristallo, Che sotto il rosso ancor trapela e spunta Vittorioso il crudel bianco e il giallo, E, come stelle d'annebbiato cielo, Le infelici pupille appanna un velo. X. Deh splendan sempre a me le care stelle In così puro ciel, come or le miro! Mentr'io su l'ali del pensiero a quelle M'ergo, che tragge ignota forza in giro, E nelle terre incognite e novelle, Audace pellegrino, entro e m'aggiro, Veggo abitanti, e sovra tutto impressa Con vario stil la Sapienza istessa. XI. E se, fermando l'instancabil passo, Per quel di Mondo in Mondo alto viaggio, Dal freddo Urano estremo il guardo abbasso, La terra scorgo, e quest'uman legnaggio, Come oscuro il potente, il grande basso, Semplice il dotto, e mi par folle il saggio! Come vario, ma l'uom sempre vegg'io Sotto la scorza dell'Eroe, del Dio! XII. Ma quale dal vicin secreto bosco Soavissimo canto si dischiuse? Dolce usignuol, la voce tua conosco, Che il suo nettare sempre in me diffuse. Sempre io t'amai; tristo è il tuo genio e fosco, E te compagno lor dicon le Muse: Ebbi genio conforme io pure in sorte, Ed entrai giovinetto a quella corte. XIII. Pera chi al bosco tuo t'invola, e udirti Crede rinchiuso in carcere molesto! Cantor non compro tra gli allori e i mirti Udir ti dee; ché il tuo teatro è questo. Solo di terra, e ciel può convenirti Tacito aspetto, e dolcemente mesto, E libero varcar di ramo in ramo: Schiavo, e avvilito alcun veder non amo. XIV. Tu, benché l'ombre da presenza rotte Non sien di Luna, o d'astro alcun, pur suoli Tesser musiche voci, e della Notte L'orror più tenebroso orni e consoli. Ambo il canto innalziam tra rupi e grotte, Paghi, quantunque non uditi e soli: Ché non cerca il piacer nell'altrui lode, Chi al proprio cor di soddisfar sol gode. XV. O Notte, antica Deità, che nata Sei pria del Sole, e più del Sol vivrai, Venerata da me, da me cantata, Fin ch'io respiri aura di vita, andrai. In quella prima età, chiusa e celata Tra un manto oscuro tutto e senza rai, Stavi oziosa, e nel pensoso ingegno Volgendo i fasti del vicin tuo regno. XVI. Poi sorta, e in cocchio d'ebano, frenando Sei destrier bruni con la manca mano, E con la destra argenteo scettro alzando, Regina uscisti fuor dell'Oceàno, Coronata di stelle, e dispiegando Manto gemmato per l'etereo vano, E con impressa nella fronte nera La soave di Cintia argentea sfera. XVII. Salve, gran Dea: te da sue torri onora L'osservator d'arcani vetri armato, Se mai qualche tua gemma ignota ancora Nel velo, o nel crin tuo scoprir gli è dato. Ma tutta rimirarti, e tutte a un'ora Goder le tue bellezze è a me più grato. Notte, de' vati, e cor teneri amica, Coroni il nome tuo la mia fatica. LAMENTO D'ARISTO

IN MORTE DI GIUSEPPE TORELLI

 Stracciò dal crine il mirto, onde solea La poetica fronte Aristo ornarsi; Aristo d'ermi campi, e d'erme selve Fatto pensoso abitator: dal crine Quelle stracciossi allegre frondi, e il colle Salì rapidamente, alla cui vetta Sorgon bruni cipressi, ond'è ricinto Del pallido Eremita il sacro albergo, Ed un ramo ne svelse, e intorno al capo Sel girò, se l'avvinse; indi si fece Sedil d'un sasso, di rincontro a balze Di grato orror dipinte; e poi che alquanto Con la mente vagò da sé lontano, Trasse lungo dal core imo un sospiro, E tai sensi innalzar l'udì la Notte, Che già in fosco tingea la terra, e il cielo. I. Queste del gufo, il qual duolsi alla Luna, Non son le voci flebili, allungate, Che nel silenzio della notte bruna Ad un oppresso cor giungon sì grate? O pensieroso augel, di ria fortuna Portator ti accusò la vecchia etate: Ma udito, se ver fosse il detto antico, T'avrei la notte, in ch'io perdea l'Amico. II. Spirto gentil, la solitaria vita, E questi, ov'io mi chiusi, ermi soggiorni, Fanno che alla mia scorsa età fiorita Con la memoria, e a te più spesso io torni: Ma da rimorso ho l'anima ferita, Ché dappoi che tu vivi eterni giorni, Mille e più volte il Sole uscìo dall'Indo, Né ti sparsi su l'urna un fior di Pindo. III. Pur chi di te sovra il mio canto avea Dritto maggior, che al fianco mio prendesti Spesso il più erto della via Dircéa, E me, che vacillava, in piè reggesti? Forse a chiaro d'onor segno io giungea, Se tu givi più tardo in fra i Celesti: Forse con gli anni tuoi Morte superba Anco la gloria mia recise in erba. IV. Or più di questa gloria io non mi curo, Ché un nulla al fine la conobbi anch'essa. Un ben più assai, che quel non è, sicuro Alma, che sa cercar, trova in sé stessa. Mia delizia è il sedermi, ove d'oscuro Bosco cader vegg'io l'ombra più spessa, Ove con interrotto e tardo passo Mormora un roco rio tra sasso e sasso. V. Come, se fossi meco in questi colli, Lieto vedresti i pensier fermi e gravi Tu, che spesso dai vani un tempo e molli Con dolce improverar mi richiamavi; E della schiavitù degli amor folli Sciorre l'incatenata alma tentavi. Io, benché amante del mio mal, la mano Baciava, che volea tornarmi sano. VI. Ma no, non fu con la mortal tua vesta Il suon per me della tua voce spento. Entro mi parla, e chiara e manifesta Dal fondo alzarsi del mio cor la sento. Tale sovente, o non diversa inchiesta Le movo: È morte così fier tormento? È l'arrestarsi nell'uman viaggio Duro così? Non è, risponde, al Saggio. VII. Ed in vista dei ben falsi, e di quanto È nel Mondo d'errore e di follia, Di bassa ambizion, d'inutil vanto, Festoso ei dal suo fral si disciorria: Ma l'amistà, ma l'amor fido alquanto Fanno al suo dipartir l'alma restìa, Onde ai più cari suoi, languido e tardo Rivolge indietro, e sospiroso un guardo. VIII. Con quest'ultimo sguardo io m'incontrai, Che al tuo letto di morte era dappresso, E sì tenacemente lo serbai Da indi in qua negli occhi fidi impresso, Che non pur ch'io vedessi oggetto mai, Che fitto si restasse in lor, com'esso, Ma quel, che ho innanzi, con sì vivi tocchi Forse non si colora a me negli occhi. IX. Oh fatal sempre e amara rimembranza, Ma cui non posso far ch'io non sia tratto! Ogni più debil luce di speranza Quel primo orribil dì fu spenta a un tratto, Che il fisico gentil nell'egra stanza Venuto, e messo di chi ascolta in atto, Toccò la vena, e di presaga stilla L'amica a un tempo inumidì pupilla. X. Tutto allor mi s'offrì l'eccidio mio Compendiato in quel funesto segno. Rapido cresce il fatal morbo, ed io Con l'arti inefficaci invan mi sdegno. Il la voce talvolta al cielo invio: Più che d'eletti spirti il sommo regno, Forse non ha, per tante macchie immondo, Mestier di virtuosi esempi il Mondo? XI. Mentr'io sì fatte cose in cor favello Presso i cari origlier (già Notte andava, Né maggior lume ivi splendea di quello, Che scarso e tristo una lucerna dava) Ecco a un tratto veder parmi un drappello, Che al doloroso letto intorno stava, Di molto in vista ragguardevol donne: Ma con viso piangente, e fosche gonne. XII. Eran le Sagge, a cui vien posto il nome Dalle onorate lor belle fatiche, Critica, Geometria con sciolte chiome, Poesia, Storia, e le Favelle antiche. Gìansi tra lor riconfortando, come S'usa in fortuna ugual tra fide amiche: Ma il fean così, che più che dar, di loro L'una all'altra parea chieder ristoro. XIII. Poi dal letto scostarsi, e d'improvviso Le veggo in fila dall'un canto porsi, Come a dar loco, riguardando fiso Verso la porta, ov'io pur l'occhio torsi; E la soglia varcar Donna di viso Maraviglioso, e d'atto augusto io scorsi, Che al tetto giunge con la fronte, e intorno Raggia dalle pupille un aureo giorno. XIV. Come vi lampeggiasse, il loco tutto D'un tremolo fulgor si rivestiva. Pur la nobile Donna avvolta in lutto Tenea la faccia: or che saria giuliva? Ma d'ogni pianto era il bel volto asciutto, Dolente, sì, ma qual conviensi a Diva; Tal che il duol nel suo viso, e in un del vinto Duolo il trionfo si vedea dipinto. XV. Alle bende del crine, ed a quel bianco Velo, che ricopria le membra ignude, Alla catena, ond'è sventura ir franco, Temprata d'ôr su non mortale incude, E all'aurea chiave, che pendea dal fianco, Ove sculto appariva il Ciel dichiude, Religion conobbi, e un sacro orrore Mi sentii l'imo ricercar del core. XVI. Ma mentre veggo, che all'amico letto Ha la celeste Donna il piè rivolto, E ch'io già del ginocchio in terra metto, Da quella dolce vision fui tolto. Egli morìa; ma con sicuro aspetto Attendea l'ora, che l'avria disciolto: Non io così, ch'era a soffrir men forte Quella, che mia parea più, che sua morte. XVII. Se la pompa feral di quella sera Romper non vidi l'orride tenebre Col tetro lume della bianca cera, Né il sacro udii di pace inno funebre, Qual pro, se tutto nell'orecchio m'era, Tutto innanzi mi stava alle palpebre? Se della tomba sua ne' sentier bui, Benché lontano, io discendea con lui? XVIII. Poscia in me tal provai lugubre senso, Come dal ciel mi fosse il Sol caduto; Né che restasse mai notturno io penso Viandante in cammin deserto e muto, Com'io rimasi, né tra mare immenso, Senz'ago conduttor, nocchier perduto: Ed anche in mezzo a cittadino stuolo Gran tempo andò, ch'esser mi parve solo. XIX. Ma tu, che ove non è fiamma, né gelo, Godi, e di stella in stella ora t'aggiri, Queste ricevi, che ti mando in cielo, Non so s'io debba dir lodi, o sospiri. Io sempre Notte pregherò, che il velo Stenda, e nessuna in ciel nube si miri, Quasi or vederti, Anima grande e bella, Mi paia in una, ora in un'altra stella. Così Aristo cantò: poscia dond'era Toglieva il male riposato fianco, Scendea dal colle, e a sua magion voltava Tra le compagne ombre notturne il passo: Ma sentia poco raddolcita in core Dal balsamo febéo l'antica piaga.