Canzone ad Angelo Mai (Bologna 1820) Giacomo Leopardi 11 Kb in UTF-8 Biblioteca Italiana Roma 2004 bibit001503

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 Collezione BibIt Tutte le opere Leopardi, Giacomo Felici, Lucio Lexis Progetti Editoriali Roma 1998 L'edizione elettronica fa riferimento al testo Giacomo Leopardi, Canti, ed. critica a cura di D. de Robertis, Milano, Il Polifilo 1984.

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 Classificazione Decimale DeweyClassificazione generi BibIt 800 Italiano 851.7 - POESIA ITALIANA. 1814-1859 Poesia Data sconosciuta anteriore al 2000 LEXIS Digitalizzazione Data sconosciuta anteriore al 2000 LEXIS Correzione linguistica 2004-09-30T00:00:00.000+02:00 Carla Deiana BIBIT Codifica XML - Codifica manuale 2004-09-30T00:00:00.000+02:00 Carla Deiana BIBIT Validazione GIACOMO LEOPARDI AL CONTE LEONARDO TRISSINO

Voi per animarmi a scrivere mi solete ricordare che la storia de' nostri tempi non darà lode agl'italiani altro che nelle lettere e nelle scolture. Ma eziandio nelle lettere siamo fatti servi e tributari; e io non vedo in che pregio ne dovremo esser tenuti dai posteri, considerando che la facoltà dell'immaginare e del ritrovare è spenta in Italia, ancorchè gli stranieri ce l'attribuiscano tuttavia come nostra speciale e primaria qualità, ed è secca ogni vena di affetto e di vera eloquenza. E contuttociò quello che gli antichi adoperavano in luogo di passatempo, a noi resta in luogo di affare. Sicchè diamoci alle lettere quanto portano le nostre forze, e applichiamo l'ingegno a dilettare colle parole, giacchè la fortuna ci toglie il giovare co' fatti com'era usanza di qualunque de' nostri maggiori volse l'animo alla gloria. E voi non isdegnate questi pochi versi ch'io vi mando. Ma ricordatevi ch'ai disgraziati si conviene il vestire a lutto, ed è forza che le nostre canzoni rassomiglino ai versi funebri. Diceva il Petrarca, ed io son un di quei che 'l pianger giova. Io non posso dir questo, perchè il piangere non è inclinazione mia propria, ma necessità de' tempi e volere della fortuna.

 Ad Angelo Mai Italo ingegno, a che già mai non posi Di svegliar da le tombe I nostri padri? e a favellar gli meni A questo secol morto al quale incombe Sì gran nebbia di tedio? E come or vieni Sì forte a' nostri orecchi e sì frequente, Voce antica de' nostri Muta sì lunga etade? e perchè tanti Risorgimenti? In un balen feconde Venner le carte; e a la stagion presente I polverosi Chiostri Serbaro intatti i generosi e santi Detti de gli avi. E che valor t'infonde Il Cielo e 'l fato, Italo illustre? e quale Tanto avvivar fu degno altro mortale? Certo senza divino alto consiglio Non è ch'ove più lento E grave è 'l nostro disperato obblio, A percoter ne rieda ogni momento Novo grido de' padri. Ancora è pio Dunque a l'Italia il cielo, anco si cura Di noi qualche immortale; Che poi ch'è questa o nessun'altra poi L'ora da ripor mano a la virtude Rugginosa de l'itala natura, Tanto e sì strano e tale È 'l clamor de' sepolti, e de gli eroi Dimenticati il nome si dischiude, O patria o patria, anco in età sì tarda Chiedendo se ti giovi esser codarda. Spirti sublimi, ancor di noi serbate Qualche speranza? in tutto Non siam periti? A voi certo il futuro Ignoranza non copre: io son distrutto Ed annientato dal dolor, che scuro M'è l'avvenire, e tutto quanto io scerno È tal che sogno e fola Fa parer la speranza. Anime prodi, Voi non sapete a che siam giunti? È morta Italia vostra; a' vostri figli è scherno E d'opra e di parola Ogni valor; di vostre eterne lodi Non è chi pensi, nullo si conforta Del vostro rimembrar, che di viltade Siam fatti esempio a qualsivoglia etade. Bennato ingegno, or quando altrui non cale De' nostri alti parenti, A te ne caglia, a te cui 'l fato aspira Benigno sì che per tua man presenti Paion que' giorni allor che da la dira Obblivione antica ergean la chioma Con gli studi sepolti I vetusti divini a cui natura Parlò senza svelarsi, onde i riposi Magnanimi allegrar d'Atene e Roma. Oh tempi oh tempi avvolti In sonno eterno. Allora anco immatura La ruina d'Italia, anco sdegnosi Eravam d'ozio turpe, e l'aere a volo Una favilla ergea da questo suolo. Eran calde le tue ceneri sante, Non domito nemico De la fortuna, al cui sdegno e dolore Fu più l'averno che la terra amico: L'averno; e qual non è parte migliore Di questa nostra? E le tue dolci corde Tremolavano ancora Dal tocco di tua destra o sfortunato Amante. Ahi dal dolor comincia e nasce L'italo canto. E pur men grava e morde Il mal che n'addolora Del tedio che n'affoga. Oh te beato A cui fu vita il pianto. A noi le fasce Cinse la noia, e siede accanto il nulla Immoto e ne la tomba e ne la culla. Ma tua vita era allor con gli astri e 'l mare, Ligure ardita prole, Quand'oltre a le colonne ed oltre a i liti Cui strider l'onde a l'attuffar del sole Pareva udir la sera, a gl'infiniti Flutti commesso, ritrovasti il raggio Del sol caduto, e 'l giorno Che nasce allor ch'a i nostri è giunto al fondo; E vinto di natura ogni contrasto, Ignota immensa terra al tuo viaggio Fu gloria, e del ritorno A i rischi. Ahi ahi che conosciuto il mondo Non cresce ma si scema, e assai più vasto È al fanciullin che a quello a cui del cielo Gli arcani e de la terra han perso il velo. Nostri beati sogni ove son giti De l'ignoto ricetto D'ignoti abitatori, o del diurno De gli astri albergo, e del rimoto letto De la giovane aurora, e del notturno Occulto sonno del maggior pianeta? Sete svaniti a un punto. Ecco descritto il mondo in breve carta, Ecco tutto è simile, e discoprendo, Solo il nulla s'accresce. A noi ti vieta Il vero appena è giunto, O caro immaginar; da te s'apparta Nostra mente per sempre, a lo stupendo Poter tuo primo ne sottraggon gli anni, E rifugio non resta a i nostri affanni. Nascevi a' dolci sogni intanto, e 'l primo Sole splendeati in vista, Cantor vago de l'arme e de gli amori Che in età de la nostra assai men trista Empièr la vita di felici errori: Nova speme d'Italia. O torri o celle O donne o cavalieri O giardini o palagi, a voi pensando In mille vane amenità si perde L'ingegno mio. Di vanità, di belle Fole, e strani pensieri Si componea l'umana vita: in bando Gli cacciammo: or che resta? or poi che 'l verde È rapito a le cose? il certo e solo Veder che tutto è vano altro che 'l duolo. O Torquato o Torquato, a noi promesso Eri tu allora, il pianto A te, null'altro prometteva il cielo. O misero Torquato, il dolce canto Non valse a consolarti, o a sciorre il gelo Onde l'alma t'avean ch'era sì calda Cinta l'odio e l'immondo Livor privato e de' tiranni. Amore, Amor di nostra vita ultimo inganno T'abbandonava. Ombra reale e salda Ti parve il nulla, e 'l mondo Tutto un deserto. Onor che giova a un core Poi che d'inganno uscìo? sorte non danno L'estrema ora ti fu. Morte domanda Chi 'l nostro mal conobbe, e non ghirlanda. Torna torna fra noi, sorgi dal muto E sconsolato avello Se vuoi strider d'angoscia, o miserando Esempio di sciaura. Assai da quello Che ti parve sì mesto e sì nefando È peggiorato il viver nostro. O caro, Chi ti compiangeria, Se fuor che di se stesso altri non cura? Chi stolto non direbbe il tuo mortale Affanno anche oggidì, se 'l grande e 'l raro Or si chiama follia, Nè livor più ma ben più grave e dura La noncuranza avviene a i sommi? o quale, Se più de' carmi, il computar s'ascolta, T'appresterebbe il lauro un'altra volta? Da te fino a quest'ora uom non è sorto, O sventurato ingegno, Pari a l'italo nome, altro ch'un solo, Solo di sua codarda etate indegno Allobrogo feroce, a cui dal polo Maschio valor, non già da questa mia Stanca ed arida terra, Scese nel petto; onde privato, inerme (Memorando ardimento) in su la scena Mosse guerra a' tiranni: almen si dia Questa misera guerra A le schiacciate genti, a l'ire inferme Del mondo. Ei primo e sol dentro a l'arena Scese, e nullo il seguì, che l'ozio e 'l brutto Silenzio or preme a i nostri innanzi a tutto. Disdegnando e fremendo, immacolata Trasse la vita intera, E morte lo scampò dal veder peggio. Vittorio mio, questa per te non era Età nè suolo. Altri anni ed altro seggio È d'uopo a gli alti ingegni. Or di riposo È vago il mondo, e scorti Siam da mediocrità; sceso è 'l sapiente E salita è la turba a un sol confine Che 'l mondo agguaglia. O scopritor famoso, Segui, risveglia i morti Poi che dormono i vivi, arma le spente Lingue de' prischi eroi, tanto che in fine Questo secol di fango o vita agogni E sorga ad atti illustri, o si vergogni.